El calor de agosto, el agobio de no hacer
Demasiado raro resulta en estos días
Cumplir con eso, que algunos llaman deber

Brillos de papel que carcomen las polillas
Recuerdos olvidados en la cuna de un cajón
Ceniceros malolientes repletos de colillas
Y cientos de rusos muertos por ir en avión

Ejércitos de folios que llaman a la puerta
Con el sonido de mi bajo no lo quiero oir
Pronto iré, dentro de nada estará abierta
Pronto se abrirá,y no habrá donde huir

Apatía gallega importada que se desvanece
Mi cabeza lucha a muerte con mi pecho
Pronto llegará la tregua, y para siempre
Será muy dificil volver a ser un deshecho

De rojo ahumado pasó a ser blanco y negro
Entonces era triste, un completo despojo
Hoy sobrio, sereno, y con mi ego, celebro
que los colores vuelven a entrar por mis ojos