Dolor. Más dolor. Más dolor. Lentamente, chirriando hueso contra hueso. Descargas agudas, secas, picantes. Nervios que pegan latigazos, tendones desgarrados violentamente por una cuchilla cuadruple que avanza sin parar, sin vacilar un solo momento. Dolor. Más dolor. Más dolor. Ahí sigue, la muy zorra, nunca jamás debería haber existido. Si para lo único que sirve es para estar callada como una puta y para joder. Apetece cogerla y arrancarla de su cómodo sitio, cortarle el riego sanguíneo violentamente. “Adios, hija de puta, a ver que haces ahí fuera”. Desde la raíz. Directo al grano. Y tirarla por la ventana. Pero qué se le va a hacer, no tengo el título universitario apropiado para hacerlo.

Tal vez no sea culpa de nosotros
y sea razonable el desprecio
y la cara de asco y el insulto,
y haga el número de muertos
digno al matador y a sus ideas
la extinción imposible del recuerdo.
Tal vez no sea culpa de nosotros
que nos forje el olvido en la infancia
el resto de la vida de desconocimiento
y ya nunca podamos […]